Шагом большевика по оглушенным кварталам,
по эстакадам и башням двигалась темень грозы, –
она такую колоратуру прохохотала,
что распоролись швы и опустели пазы,
и распались на элементы и кванты
наши чувства, мысли, память сама,
и показалось – рушится с плеч Атланта
мир, сошедший с ума…
Но унесли колесницу пророка алые кони,
стало свинцовое синим, черное стало седым,
и, словно теплое масло, солнце стекает в ладони,
впитывая без остатка мокрый и мертвый дым.
Опубликовано в журнале "Союз писателей", Новокузнецк. № 3, 2016