каждый из нас кому - то индейский вождь,
камушек в небе, отражение на воде.
вижу в прохожих - навстречу ко мне идёшь,
но снова не ты, а значится быть беде.
нет, таких как ты более не сыскать.
не твоё это просто жить - работа - семья - сума.
да тебе бы юлой крутиться, кроить да ткать,
пока все вокруг от скуки сойдут с ума.
а другие твердят, мол "это тебя убьёт,
это тебя погубит, не справишься с той бедой".
ты понимаешь всех, но кто же тебя поймёт?
я же очень хочу, чтобы ты обрела покой.
тот покой, что с тобою бок о бок всегда теперь,
он во всём за тебя, мирно скалится и скулит
каждым словом и клеткой твоей. он зверь:
по пятам за тобой. закипает. дымит. горит.
и никому более не ловить тебя на лету,
терпкой тобой лёгкие не обжигать.
город сегодня погрузится в темноту,
чтоб тебе спокойно в нём помечтать.
вот это всё тебя уж изранит как - то,
смешная взрослость из года в год и опять.
признайся, иногда ведь хочется чтобы завтра
проснуться,
а тебе снова
пять.