От обиды расплакался дождь,
Липа пыльные моет ладошки.
Знаю я - ты не скоро придёшь,
Огонёк мой увидеть в окошке.
По размытым дорогам судьбы.
Мы чего-то с тобою всё ищем,
Даже там у сгоревшей избы,
Где ветра на её пепелище.
Жаль, что мы ничего не найдём,
Что пропало вернуться не хочет.
И о том под холодным дождём,
Ветер липе, весь вечер, бормочет.