Она звонила каждый день,
Нелепая такая и смешная,
То проклиная,то коря,
Что мужа своего я к ней не отпускаю.
А он не ведая,о чём был разговор,
Зевая растянувшись на диване,
Доевши борщ с салатом из кальмара,
Лишь щёлкал пультом в поисках канала,
Как будто клавишами фортепьяно....
И каждый день у всех была своя игра:
Я слушала дыханье в трубке,
Он доедал тарелку с мясом утки
И щёлкал только пультом без конца...
Что я запомнила за эти пару лет:
Калейдоскоп из блюд в меню вечернем,
Сопящий,недовольный мой супруг,
Его подруга,мне звонившая под полдень.
"Рабочий полдень"-я её звала.
По ней сверяла стрелки циферблата
И лишний раз могла предугадать,
Что у него сегодня день зарплаты-
Не будет милого сегодня до утра...
А утром он уставший и больной,
Придёт к жене с понурой головой.
И скажет,что сегодня,как всегда
Болит так нестерпимо голова.
И зарплату снова задержали,
И ночью на работе спать не дали...
Смешно,но только над собой....
А сколько в этом мире идиоток,
Которые хлопоча у плиты,
Ещё наивно верят в подработки
И до утра лишь ждут его с работы,
В душе, сгорая от тоски...