Вот поле-белый лист,
Чернила-семена.
Все плевла от зерна
Всё отделит война.
А слово-как патрон,
И рифма-пулемёт.
И выстрелом мой стих
Сознание пробьёт.
А я пишу:"Вперёд...",
Войска кричат:"Ура...".
Я знаю лишь одно:
То ,есть моя война.
И губит мысли всех.,
А выстрел очень тих.
Вот,ты,сейчас прочёл,
А, значит ты погиб.
Для критиков-пера
В обойме пули нет,
Ведь для моей войны
Другой авторитет.
Из всех ,кто не убит,
Лишь одного найдёшь:
Он в той войне герой,
Он скажет:"Стих,хорош..."
Его он зацепил,
До мозга,сердца-дна.
Он есть ЧИТАТЕЛЬ МОЙ!
Здесь,за НЕГО война...
А слово-как патрон,
И рифма-пулемёт.
И выстрелом,мой стих
В сознанье брешь пробьёт.
9 мая 2016 г.