На врачей неопытных не дулся,
пререкался, чтобы не завыть.
Дай, душа-душица-душка-дуся,
хоть бы на минутку позабыть,
что топор и плаха мне готовы,
и палач поддёрнул рукава.
Где же вы, молитвы, – те, Христовы?
Ваших сил небесных покрова
грешника-бродягу не укроют
на его отчаянном пути –
просто слышу как лопаты роют
яму на погосте… Так уйти?
Навсегда – без божьего прощенья?!
Носит боль седая голова:
нет к истокам жизни возвращенья.
… Напрочь я забыл молитв слова.
Впрочем, о «насущном» что-то хлебе
(«даждь нам днесь!»), занозой уколов,
заставляет звон искать на небе,
вместо всех земных колоколов:
вороньё попов под куполами
кошельки клюет и пастве врёт,
будто бы не с чёртом в пополаме.
Да с Христа иконами берёт…