(и ещё повторю: в каждой шутке, лишь доля шутки)
***
…Стило чего-то колобродит,
не пишет подлое перо, -
поэт рукою мудрой водит,
а на бумаге всё - «зеро».
Идеи, мысли убегают
и пустота в его мозгу, -
мечты, как слабый иней, тают, -
что лёг поутру, на лугу…
С чем в мир ему, пророку, выйти,
как донести свой грустный «Взгляд»
коль вместо трелей, «трумбы» выпи,
а все «Аншлаг» и «Клаб» хотят.
.............................
…Поэт - провидец, предсказатель
тревогу бьёт тогда, …когда
измену вздумавший предатель, -
лишь заикнётся... Так всегда.
Когда грядущих ураганов
лишь слабый веет ветерок
и нескончаемых туманов
чуть собирается дымок…
Он слышит всё и видит дали,
как лоцман в море корабли…
Исполнен внеземной печали,
страданьем неба и земли.
..........................
...Другие тяжко били «груши»,
ревели хрипло «I’ll be ba-a-ck!»,
чтоб были мускулисты туши…
Поэт брал с полки оберег!
И через душу преломлял
стихов живительные строки, -
читая книги, получал
словесной Магии уроки…
Вот, наконец, в «парнас» он входит, -
Поэмой прорубить окно...
…Стило проклятое подводит,
не пишет подлое оно!!!
(илл. фото из Инт.)