Несколько десятков бесконечных лет.
Сны, мечты в июле, только снег в ответ.
Смерть не разбирает. Просто урожай...
Тихо собирает... Ты ей не мешай.
Кто мы, чтоб исправить вечный ход вещей?
Тени умножаем иллюзорных дней.
Как редки мгновенья солнца и тепла.
Лишь зима-блондинка в шубе у костра.
А костер огромный, яркий, не горяч.
Всё сгорает быстро, не кричи, не прячь.
Топливо – эмоции. Тысячи людей.
Шепот заглушает вопли их вещей.
Иногда блондинку рыжая теснит.
Редко. Ненадолго. Время шелестит.
Рыжиною солнца вспорота тоска.
На минуты в месяц... Снова облака.
Круг опять замкнется, как и сотни раз.
Ветер встрепенулся, вспыхнул и погас.