Мне писем матушке не надобно писать,
Придумывая быстрые страницы,
Была и у меня когда - то мать,
Теперь она - лишь холмик за станицей.
Шумят над ней тихонько тополя,
Церковный звон доносит ветер.
Как говорят в народе:"Пусть земля
Тебе, родная мама, будет пухом".
Не помню я ни ласковой руки,
Ни теплоты коленей, ни улыбки,
Но мысли о тебе рвут сердце на куски
И мир становится расплывчатым и зыбким.
И боль всплывает, сердце теребя,
И боли этой нет конца и края.
И виноватым чувствую себя.
Прости меня, прости, за что...Не знаю.