Буквы набычатся,
Строки настрожатся,
Рифма не сложится,
Скорчится рожица.
Рожица скажет: «Какой ты поэт?
Образа нету, размера нет».
Я ничего не скажу в ответ.
Крепче сожму я перо-пистолет
И стану упрямо синим стрелять
Про то, как дома болеет мать,
Как уходящих шаги тихи,
Как не выходят тогда стихи…