К 125-летию со дня рождения
Псы ли воют ошалело,
День ли прячется в пурге, -
Он закрыт в темнице тела,
Как в испанском сапоге…
То ли пени, то ли плата…
Как предвестие сумы
Голос Понтия Пилата
Вдруг послышится из тьмы...
Вот поэт, святой и грешный,
Непродажное перо...
Вот герой совсем нездешний -
Дьявол, славящий добро...
Курит трубку... Запах ада
Долетает до небес.
Страшно брать перо. Но надо.
Бог поможет или бес -
Для него уже неважно:
Скоро финиш. Дальше - тишь.
И шуршит плащом бумажным
Прокуратор, словно мышь…