У меня есть недруг,
Он не любит мои стихи,
Я посвящу ему белый,
Смеясь над его "не пиши".
- Собственно, это и стихами не назовешь,
Эта мерзость и близко не творчество,
Со своими стишками в могиле сгниешь,
Маяковский в гробу уже корчится,
Да какой это белый, тут же есть рифма,
Хотя и она на редкость дрянна,
Тобою забиты все музы и нимфы,
Твое существо не отличить от дерьма..
И начинает чернить мою внешность,
Характер и голос, улыбку и взгляд,
Облекает свои иступленные речи
В реальности маску, факта наряд,
И говорит-говорит беспрестанно,
Спокойно, холОдно, упиваясь собой..
- Менять ударенье в словах - как бездарно
И устало лицо прикрывает рукой,
Будто родитель, чья аксиома
Все никак не дойдет до тупого дитя,
Будто я - на всю жизнь ему меланома,
И чесотка, и мерзость всего бытия.
***
Возможно, не друг понимает,
Что такая усталость - моя.