Скамейка, парк, цветок, один, прохлада...
Он сбитый майскою грозой, он пал от града...
Лежит, цветёт, да нет же– просто умирает...
И взгляд коль кинул кто– судьбы его не знает...
И обывателю совсем не интересно,
Задуматься, не здесь же его место...
Здесь все прославленны... с дали...
Им не понять цветочной той тоски...
Им интересен только цвет,
И совпадает с ихним или нет...
Но точно знаю– им плевать!
Засохнет или будет процветать...
Найдут там новых, скоро, как же...
И отнесутся точно так же...
Просто перестали все ценить,
А где то даже и любить...
Цветок по прежнему один,
Он сам, он слаб, непобедим...
И он открытый всем вокруг,
Не знал что наплюют тут вдруг...