Спешат в заоблачную даль
Крылатые машины.
Глаза людей мечтой горят,
И я мечтаю с ними.
Куда бегут? В какой мирок?
Не пишется на стендах.
И дует в спину ветерок,
И пишется легенда.
Мы непохожие на всех:
У нас свои влечения.
И слово страх сковав навек,
Идем против течения.
И нас бессмысленно держать,
Нас не сломить богатством,
Нам чужда гордость, чужд и мрак.
И путь для нас – лекарство.