Предупреждаю: пропаду.
А ты, инерцией хранимый, сидишь и починяешь примус, кропая комменты для дур. На доньях чашек - сплывший день. Ты куришь хмуро-предрассветно. На ярком фантике конфетном ты пишешь спичкой: "Что за хрень?!"
Пытаясь уловить - слепец! - проворной ящерки пробежку, ты шлёшь в сады орла и решку и хордой чувствуешь: "Капец!". "Томов премногих тяжелей" лежит условие задачи. Починен примус, мозг прокачен до состояния желе. Но слишком вводная мала, широк диапазон ответов, обширен свод табу и вето, прозрачна грань добра и зла.
Умом загадки не постичь, коль человечек сокровенный. "Чёрт побери, какого хрена её так долго нет в сети?!" Ответ, конечно, рупь за сто, причудлив, словно форма "донья". Обрывок фразы на ладони лежит оторванным хвостом.
"Всю ночь о ней одной и ду..."
Прости, тревожить не хотела.
О! Керосином пахнет дело!
Я ж говорила: пропаду.