Я как художник, я рисую строки
Пером как кистью делаю мазки,
Поэтому не будьте очень строги
Стих не окончен, здесь его ростки
Ничем не отличаясь от картины
Мой стих и в раме будет просто шик,
Жаль красок нет в нём, даже половины
Одни чернила, но уж от души
А мой мольберт представь, стол деревянный,
А ручка, заменяет мне там кисть,
По памяти пишу я, строю планы
О чём бы написать, не пропустить
Художник- он глазами видит образ,
Он различает цвет и сеть морщин,
Он видит даже, человек не собран
И просит: улыбнись! да не дыши
А я поэт, я в памяти копаюсь
И сам меняю- радость или грусть,
Хочу, строкою провожаю стаю,
Могу сказать ей даже, в добрый путь!