Мы здесь сегодня.
У костра.
Нас прошлое тут точно не достанет.
Мы смотрим все игру огня.
Сегодня – с нами,
Будущего не бывает.
Мы пишем письма.
Кто-то их не пишет.
Нас всех разделят завтра,
Поутру.
Кого-то в прошлое запишут,
А кто-то руки вытянет к огню.
Сегодня с нами, у костра,
Сидит старуха-смерть.
И, зябко ёжась,
Тянет косточки к огню.
Играет пламя с ветром в круговерть.
И тени мчатся по её лицу.
Блаженство на челе её.
Улыбка.
Что-то вспоминает.
И кто-то в этот час напрасно ждёт её.
Счастливчик.
Дольше чуть протянет.
А утром нам в атаку и она
Тихонько, сзади нас, пойдёт,
Костлявым пальцем в спину тыча.
Сидеть мы будем до утра.
Я не смогу заснуть,
А ей же никогда не спится.
Ты знаешь, смерть.
Согревшись поутру,
Иди вперёд. У вражеских окопов
Ты повернись ко мне.
Лицом к лицу.
И мы сойдёмся с криком, воплем.
В туман, не ставший утренней росою,
Как в вечность,
Стиснув зубы, я шагну.
Я Родину свою душой люблю босою.
Ты знаешь, смерть,
Я за неё глаза в глаза умру.