А что у нас? Златая осень,
Поэтов милая пора.
На небе - редко-редко просинь
Среди свинца и серебра.
Деревья, взятые багрянцем
И осыпающие глянцем
С них опадающих листов
Поверхность улиц и мостов.
Мне кажется, что бабье лето
Невольно нагоняет грусть,
Но вам, я пожелаю, пусть
Не передастся чувство это,
Я не хочу печалить вас:
Любому овощу - свой час.
1961