Белоснежные халаты, стены, лица
Окружили, словно белые страницы.
Шелестят, мне не сомкнуть ресницы.
Мне б чернила и перо от синей птицы!
Исписать, наполнить строки кровью
И разбить молчания оковы.
Не разбиться, прыгнув вниз с шестого,
Зацепившись за одно живое слово.
Только крылья подрезают певчей пташке,
Чтобы клеть держать открытой нараспашку.
Но душа в смирительной рубашке
Не поёт. А как без песни дальше?