Томятся строчки без ответа,
И белый лист не ждёт пера.
Нетронутая сигарета,
И грусть невинная с утра...
Не те Вы строчки написали:
Она ждала от Вас не тех,-
И мысли что-то рисовали
Без упоительных утех.
И стыли женские ладони,
А на ресницах - жемчуга...
Рванулись мысли, точно кони,
Под ночь пугливую в бега...
Туда, где Вы... А надо ль это?
Ведь строчка слишком холодна
От одарённого Поэта,-
И вновь та женщина одна...
_______