Я заблудился, как по снам,
В себе самом, пытаясь снова
Придать чуть смысла, не словам,
Что прозвучит, боюсь, бредово –
Чему-то, где-то там, во мне,
Где в хрупкой клетке, словно птица,
Живая плоть, а в ней, на дне,
То, непонятное, таится…
И стынет в сердце, будто лёд,
А иногда, вдруг обожжёт,
Или взметнётся пеплом, но
Ещё горячим… Как вино
Ударит в голову, где вслед,
Водой холодной, смывши бред,
Во мне оставив чей-то стон,
Вот только снова, без имён…
В других глазах мне не найти,
Топя себя в чужом бездонье,
Названья этому, в груди,
Что иногда, как ветер стонет,
В той вьюге, плачущей во мне,
Или в дожде, меж сентябрями…
Так что же в сердце, там, на дне,
Что не могу опять словами…
Где я попробую опять
Искать в твоих, терзая душу,
Пытаясь что-то не сломать,
Где из песка я замки рушу.
И струйки, в полной тишине,
Меж пальцев, прошлыми годами,
Куда-то в сердце, где на дне,
Живёт непознанное нами…