Календарь. Тринадцатое. Пятница.
Ну, а мне совсем не до того,
К бутылю десница моя тянется,
Чтоб все фибры разом обожгло.
Я алкаш, как говориться, конченый,
Пятое, шестое...по фигу,
Ем сырок давно уже просроченный,
Водка телепается* в мозгу.
Мне любая не мила картина,
День и час противен мне любой,
Если не напился, как скотина,
Если тёрки с трезвою душой.
Календарь...Тринадцатое...Пятница....
Ну, и что, помилуйте, с того?
И какая(мля), какая разница,
Коли нет в стакане ничего?!
.
* - здесь: болтается