Тому лет двадцать, помнится. Весна.
Я вам писал. Казалось бы, что боле?
Считай, что жизнь, которая – не поле,
Почти до половины пройдена.
Сейчас уже не вспомнятся слова,
Тогда найденные, родившиеся сами:
Нам не дано повелевать словами,
Тут правит сердце, а не голова.
- Ну, как ты? Там же, с тем же?
Дай ответ.
- Как дети? Радуют?
Иль ночью не до сна?
- Ну, что пристал?
- Да пишется. Весна!
И вспоминается, как двадцать лет назад
вот так же поздно верба зацвела.
Была весна и молодость была…