Часто снится мне сон,
Будто стихи мои стали белыми,
А пальцы черными, как печной заслон.
Будто говорит со мною заглавными
Тот, кому подчиняется ангелов гарнизон
И все слышу я, только не понимаю о чем Он.
Спасительной нотой дышит, задает мне тон,
А я судорожно шарю по карманам, ища телефон.
Быстро перебираю пальцами, включаю автодозвон,
А сама думаю об одном, как бы не забыть,
Что все гениальное сделано простаком,
У которого вырывают ноты, выжигают огнем,
Распинают тысячелетиями, осознавая потом,
Что был прав Он, этот мир о другом,
Он также сложен, прекрасен как этот сон.
Растрепан, заражен, никем не доказан, но сбережен
В этот раз он показался мне очень знаком.