просыпаешься, смеёшься,
подавляешь в теле дрожь,
говоришь другим быть проще,
сам себе безбожно врёшь.
ищешь нужную дорогу
в сотнях жизненных путей.
вариантов, вроде, много,
только все они не те.
улыбаешься знакомым,
паркам, рекам и росе.
только чувство, будто дома
нет и не было совсем.
кем-то был и кем-то станешь,
впрочем, это всё равно.
из мучительных скитаний
выход есть, но он — в окно.