Ко мне, бывало, лезли в душу,
Где ничего не наскребёшь.
В иной душе, как в танке, глухо.
И ни черта не разберёшь…
Всегда в душе, как в небе, пусто,
Светло, как при луне ночной,
В душе вообще всего не густо,
Само собой, само собой…
Как в прохудившейся котомке,
Не отыскать там ни шиша,
Тут и своя душа - потёмки,
Не то что чья-то там душа…
И что душа пред бездной мира,
Которой и предела нет…
Пред господом бессильна лира,
И вечно сходит всё на нет.
Тут даже Лермонтов теряет
Глубины духа своего,
Кто в этом что-то понимает,
Но я всегда люблю его.
К себе я в душу не полезу,
Поскольку сам себя боюсь…
Не то - кого-нибудь зарежу…
Не то - … вот именно - напьюсь.