То, что ты называешь ничем, для кого-то –
Всё.
Для них даже рука, лежащая на плече, –
Сон.
У тебя этих рук море и завались,
но тебе бы только сбежать,
стать птицей и в небо взмыть.
Тебе бы только удрать,
и ты сможешь начать с начала
в мире, где главное – обладать,
но ты никогда не будешь иметь причала.
Ты хочешь пьянящей свободы, но не помнишь страшной её цены.
Ты слеп теперь, хоть и молод, и вступил на тропу войны.
Но ты ведь прекрасно знаешь, что от себя не уйдёшь. Я не верю в тебя, безумец, но ты справишься.
Или умрёшь.