Когда-то жил на свете кролик.
Его хозяин - алкоголик,
Любил питомца своего,
Хоть был от выпивки - того.
Он не плохой, хотя и лживый,
Сухой, морщинистый, плешивый,
Не мытый - пахнущий козлом,
Частенько спящий за столом.
Но кролик любит алкаша,
Хоть не имеет ни шиша.
Хозяин ходит перед ним
Различной жаждою томим.
Идёт налево - баб заводит,
Направо - делает глоток,
Потом другой, ещё пяток
И сала кушает шматок.
Всю ночь, бывало, колобродит
И к зайцу вовсе не подходит,
А ходит в праздной суете
Гоняет белок и чертей.
Но вот однажды, в тонком сне,
К нему являются ОНЕ,
Берут за ворот пиджака
И тянут прямо в облака.
Затрясся наш герой болезный,
Но стиснут хваткою железной,
И понял он башкой облезлой -
Сопротивленье бесполезно.
Он за молитву - та забыта.
За пеленой хмельного быта
Вся жизнь до капельки пропита.
Грехами до костей пропитан.
Надежды нет! Тоской укушен
За сердце. Только видит... уши
Торчат задорно из-за спин.
И понял он, что не один!
С ним друг летит его ушастый.
Он разделил полёт ужасный
До преисподней. Заодно
Готов с хозяином на дно!
Заплакал бедный. Впопыхах
Покаялся в своих грехах.
С любовью зайцу улыбнулся.
Раскрыл объятья и... проснулся.
А-а-а-а, это был всего лишь сон,
Подумал с радостию он.
И тут же предпочёл напиться...
А зайца съел... - чтоб не стыдиться.