Моя история победа...

Моя история — победа,
моя история — свершенье.
Спасаю я. Вот до обеда,
прям после завтрака — крушенье
некрепких разумов в ессою,
затем задорновы прорвались,
а после — местные с косою
рифмовкой, слогом и лицом,
до этого ходили подлецом,
а тут вдруг раз! - и описались.
В обед яичница. Вдруг классик
на плагиате пойман некой —
она по штампам лихо квасит,
ваяя идеальный слепок.
Обед. Жара. Пора волнений
в умах некрепких — плёво дело!
И видим снова: то оленик,
то полозковы возле птиц,
то мори с мокой — рыла лиц,
готовых схряпать мозг и тело.
Борьба умов: бобра, ослов,
борьба за веру и искусство,
но проку что, коль ценность слов --
равна ошибкам там, где стыдно,
списав сие на "чувствабуйство" --
такое дело в нашу бытность.
Ещё не вечер. Ужин скоро,
глаголы скоро полетят,
как стая лютых чертенят,
на амбразуры, да рядами,
желая с кем-нибудь поспорить
некрепких разумов руками.
А ночью что-нибудь да будет,
уснёт рассвет, закат расставит
остатки песен, связку судеб,
онлайн, оффлайн, проверку, статус,
Луну на небе, звёзды, мрак,
и будет тихо до утра.