Непрощённый

Андреас Досанов
Гладью мягкой, гладью чистой,
И прозрачной, и живой,
Озеро свой лик лучистый
Стелит плавно над землёй.

Окружённое горами,
Тянет воды свои вверх.
Солнце радостно лучами
Сеет блеск и яркий смех.

Рябью слабой реют воды,
Колыхаясь на ветру,
Воздух чист под небосводом,
Слышен птицы крик в лесу.

И деревьев шелест громкий
Наполняет всё вокруг,
Рыбы плеск, весёлый, звонкий,
Словно песня, красит слух.

Но раз в год как будто пламя
Гнева портит сей пейзаж,
Словно на море цунами
Разбушуется в сей час.

Ночью в пятницу страстную
Затмевается луна
И над тёмною водою
Сходятся все силы зла.

Тучи чёрные мрачнеют
Дышит смертию вода,
И спускается над нею
Грозный ангел Сатана.

Он подходит к водам бурным,
И они, как лёгкий дым
На ветру тяжёлом, буйном,
Расступаются пред ним…



Устремляет он в пучину
Пламенный тяжёлый взор,
Тело мёртвого мужчины
Поднимает он из вод.

Синим он огнем вдыхает
Жизнь земную в мертвеца:
Дрожь по телу пробегает,
Открываются глаза.

Взгляд усталый свой и дерзкий
Тот возносит к небесам
И на Дьявола с усмешкой
Он глядит глаза в глаза.

«Что ж, опять пришёл ко мне ты,
Чтоб напомнить тяжкий грех,
Что щемит и душит сердце
Мне уже две тысячи лет?

Ты попытки продолжаешь
В ранг святого возвести
Образ мой, не понимаешь:
Мне от смерти не уйти.

Не от той, что как спасенье
Нам дарована порой,
А от полного забвенья,
Что получит образ мой...»

И в лицо расхохотался
Дьявол горестно ему
«Ты безумию отдался –
Не поймёшь, что почему!

Ты не видишь, как за морем
Солнце поутру встаёт;
Ты не слышишь крики горя,
Что людской взрывают род;

Ты не чувствуешь изнанки
Слов о чести и добре;
И что мир, он как шарманка,
Не дано понять тебе.

Как же ты при всём при этом
Смеешь думать, что, как я,
Озарён ты смысла светом,
Можешь ты понять меня?!

Я всю радость очищенья
Подарю тебе, сын мой.
Или гордость униженья
Больше тешит разум твой?

Но довольно слов: работа
Долговечна, тяжела.
Приступаю, ведь заботы
И иные ждут меня».

И, позор он смыть пытаясь
Чистой горною водой,
Человека окунает
Твёрдой огненной рукой.

И уже двадцать столетий
Не отмоется никак
Прокуратор иудейский
Старый мученик Пилат.