Я из шкафа достала альбом, в нём давно пожелтели страницы,
С фотографий хранящихся в нём, смотрят все мне знакомые лица.
По рассказам я знаю о них, а по жизни вовек не встречала.
Но хочу написать о них стих, ведь они - это наше начало.
Говорили мне мама с отцом - 'Наши корни хранятся в альбоме'.
Ну, а я с удивлённым лицом вопрошала - как, корни и в доме?
Понимаю теперь, весь наш Род, здесь на фото, из трёх поколений.
Их ссылали в Сибирь, как народ, не упавший пред НИМ, на колени.
Кто в Сибири, а кто в лагерях, погибали за правду святую.
И теперь отпеваем в церквях, поминая их жизнь роковую.
Вот ведь были же те времена, по навету губили народ..
А когда началАсь вдруг война, дети их уходили на фронт.
Я смотрю фотографии все,
боль щемящая сердце сдавила -
что пришлось испытать им в судьбе,
где земля прах родных поглотила?..