Поэзия не терпит суеты.
В ней есть своё дыханье неземное.
И ей не нужно лживой красоты,
А только вдохновение живое.
И каждый раз, словно последний вздох.
Впитав тепло, строка летит на волю.
Ты лишь родиться ей слегка помог,
Но не тебе решать тех строчек долю!
Какие-то вспорхнут и улетят,
Другие - будут над тобой кружиться,
Упрямо, раз по нескольку подряд,
Стихами вновь на белый лист ложиться.
Меняя мысли суть, полутона
И ритм, и рифму, и стиха звучанье,
И вымучив меня уже сполна,
Умчатся прочь искать себе признанья.