Мы — не более чем закон
Временной смены лиц.
Ночь уже, и из всех окон
Петлями тонких спиц
Свет ложится в тугой мгле.
Вяжется бытие,
Бог вращает на тонкой игле
Имя своё.
Воздух искрит, как пульс,
Каждый прошит насквозь.
Если я не вернусь —
Значит мы были врозь.
Богу видней ход
Мыслей поверх огней.
Черные клавиши нот,
Белые клавиши дней...
Музыкой изнутри
Свет как фонтан бьет.
Каждый на счёт "три",
Плакать перестаёт...