***

Воздух со вкусом
             взведенного пистолета,
бесчисленные,
         бесчисленные полуовалы.
Сидят расслабленно над пристанью неба
проигравшие генералы.
               Пустоты генералы.

Лежат внизу не под синью Аустерлица
хрупкие-хрупкие мальчики -
                солдаты.
Так красно, что землею этой не пролетит птица,
Настолько всегда, что к картине этой не подберешь даты.

Минуту назад они смеются и плачут,
                смеются и плачут,
точнее бегут, точнее летят -
                точнее гибнут.
Обещания матерям ничего не значат,
Каждый хребет неестественно круто выгнут.

Фуражки пробиты, одежды рваны,
лежат - и ничто,
            И ничто их не потревожит.
Улыбки рассвета на горизонте
                блестят как раны,
и праздное солнце эти улыбки множит.