На улице пурга в морозных строках,
Слагалась в бледный и холодный стих...
Мы все же возвращаемся к истокам,
Но это лучше, чем забыть про них.
Болею я... печаль не утихает!
И нету смысла уповать на жизнь...
Бездонной черной пропастью зияет,
Раздора рана, на холсте души.
И талая вода на теплой коже,
И розовость совсем уж детских щек!
Ты с удивлением спросишь: "Ну и что же?",
И я с мольбой: "Попробуем еще?".
Давай начнем? Но ты не отвечаешь...
Ты, как всегда молчалива и проста...
И вновь меня к истокам возвращаешь,
К брезгливости молчаливого листа.
Болею в этом снежном изобилие,
И не могу писать красивых строк...
Со временем какое-то бессилие,
Окутало мой маленький мирок.
И дом, что я построил на болоте,
Остался где-то в лабиринтах сна...
И только ты красивая, на фото,
В молчание свое облачена.
Но все мертво... не воскресить былое...
Не ворошим мы прошлого золу!
Стоит на подоконнике алоэ,
И кофе остывает на полу.
Быть может мы с тобою стали старше?
И стал наверно утомленней взгляд...
Остался снег такой же, как и раньше,
И вьюга, как и сотни лет назад.