Есть ли более парадоксальнее закаты,
Чем в пусто-провинциальных городах?
Есть ли то слияние красок, чему так рады
Простые люди, безразличных светом. Мотка
Нить полосует горизонт домов, вены сжаты,
Прилипая к костям от вечернего лета, сотка
Уходит на позднее пиво, ночные разговоры;
Пойти в низину, свернуть ли горы,
Открыть окно, завесить в шторах,
Заснуть при солнце
Или уснуть не позже
Чем под самое утро?
Хочу сказать:
Поступай так, как считаешь умнО и мудро.
Даже если прогибается от штиля судно,
Но тебе необходимо взайти на берег,
То, кляни себя, но лучший верит:
Верней тонуть, плывя с надеждой,
Чем умирать скупой невеждой.
Цель не имеет ни значенья в мире,
Если в городах именно такие закаты,
Когда простые люди увидят в лире
Лучей сквозь тушь небес как громадны
И величественны разговоры,
что бросают в дрожь и пот,
Как легко покараются ахиллесовы горы,
Когда на дно осядет корабельный плот.