на свободе истории ветра врезаются в память, как лазурь или яшма ложатся разводом в зрачок.
твои шумные черти покинули тихую заводь и проводят по горлу забытым в подвале мечом, старый комикс поводит листами на южные ставни, в рюкзаке CD плеер - ты в детстве гулял под мостом. я ношу вместо сердца стотонные мшистые камни, лишь свобода расскажет за что мне такое, за что. странно, что ей не нужно вести меня сквозь Лихолесье, приводить ко мне магов, что вылечат чёрный нарыв.
есть свобода в ревущем вагоне и тихом подъезде, как свобода в кричащем беззвучно, молчащем навзрыд, в исчезающем лете, вползающем в грудь менестреля, что продолжит звучать в январе (я проверил сто раз), есть свобода для тех, кто идёт мимо грязных борделей, мимо сточных канав, замечая туманный Пегас. все, спешащие к морю, которого не существует и ребёнок, давно потерявший свой плеер CD, я, простивший себя до смертельного поцелуя -
мы столь вольны, что даже не знаем куда идти.