За окнами играл на скрипке дождь,
Ища признания или сожаления,
И постигая истину и ложь,
Мы упускаем, что то с поля зрения.
Мы упускаем что то... Боже, мой!
Забывчивость конечно нам не чужда...
Листва всегда останется листвой,
А дождь все так же будет падать в лужи.
И будет так до истечения лет,
Из окончания вновь взойдет начало,
Всегда из мрака возрождался свет,
Всегда война из мира возрастала.