Не в силах дышать, опускаешь дрожащие веки...
В железных тисках ледяной цитадели кошмара
Ты понял давно, что такое не быть человеком,
И гордо несёшь отпечаток опасного Дара.
Отшельник страстей, не желавший судьбе улыбаться,
Ты спал наяву, а во сне обращался бураном,
И, звонко смеясь, отдавался стихийному танцу, –
Творивший миры, ясноглазый наследник шаманов.
Подобно другим, очарованным близостью края,
Твердил, что надежда всегда умирает последней.
Не в силах поверить, что даже она – умирает,–
Ты продал свой дом, – и не время стучаться в соседний.
Заря золотит разнотравье медового лета,
Дрожащим лучом невесомо касается кожи.
Пылают миры. И, с застывшей улыбкой скелета,
Ты падаешь вниз. Мягче пепла холодное ложе.
/2012 г./