Сквозь горькие полдневные обиды,
порвав рутине плотные силки,
гонимы кем-то, кем-то позабыты,
ко мне плывут вечерние стихи
над недомытой пагодой посуды,
над пирамидой влажного белья...
Скорлупки эти не важны, по сути,
но сколько в них вложить могла бы я
любви моей, и нежности, и боли,
и отпустить со свечечкой во тьму,
доколе не признают их, доколе
не скажет кто-то: для себя возьму.
Как лёгкие фонарики желаний
в небесной неисхоженной степи,
как сны любимых, но ещё желанней
случайные вечерние стихи!
Они надолго отнимают время,
толкаясь в тихой гавани листа,
и хочется управиться со всеми,
Но остаётся мне один из ста,
а остальные молча гонят мимо
в глухую ночь ветра, как пастухи.
Так сказочны и так неповторимы
прозрачные вечерние стихи.
И тяжко встать из пенистого ила
дремучих снов и сесть за гладь стола.
Но если свой кораблик упустила -
бездарно в этот вечер я жила.