Пришёл ко мне один знакомый фельдшер
И проворчал без видимых причин:
- Любовные страдания у женщин
Совсем иные, чем у нас, мужчин.
Он был безумной музыкой измучен,
Жизнь превратилась в вечный тарарам.
Любовницу прогнал он, словно сучку,
Жену послал к неведомым чертям.
А дальше что?
Весна на край присела
И обжигает горестным огнём.
Нет женщины, чтоб ублажила тело,
Дом – сирота, темно и пусто в нём.
Мне говорил печально сникший фельдшер:
- Поверь, я не сторонник чепухи,
Но ночью неуютен сон без женщин,
Дай напрокат любовные стихи..
Я в руки взял случайный лист бумаги
И начертал всего лишь восемь строк.
Был Пушкин посильней любовных магий,
Он прозвучал, как нежность и упрёк
Мне трудно для людей такого сорта
Найти слова, хоть рифмы хороши.
- Ты раздеваешь женщин для осмотра,
Но в каждой не узрел пока души.
"Я вас любил" – какие боль и трепет!
Какая страсть неведомых начал!
Дружок, ты пустоту из женщин лепишь,
А Пушкин их поднял на пьедестал.
Рафаэль-Мендель
14 мая 2016 г.