Даже пальцы стали тоньше, создавая шов за швом...
Ты спокойствия лишен, только злишься и торопишь.
Говоришь, что я ленива, говоришь, что шить легко...
На такой, как твой, укол не способны даже иглы.
Только я страдаю тихо – боль незрима и нема.
Я не помню, как сама согласилась стать портнихой.
Но смирилась с этой долей, создает рисунки нить...
Я могла бы их любить, если б ты был мной доволен.
Мы хоть рядом, но не вместе – не заметил до сих пор?
Но я шью еще узор: ткань, иголка, нитка, крестик...
(c)Sheireen