Писали, слово не чеканя,
Замедленно и нелегко,
Мы души наши обжигали
Несовершеннейшим стихом.
Пусть мучились мы ненапрасно
И радовались неспроста,
Но часто не хватало власти
Свое же слово обуздать.
Никак не избежать ошибок
Варясь лишь в собственном соку,
Писали живо, но не лживо,
Порою через не могу.
И если медленно росли мы,
Пусть нас поэзия простит,
Любой из нас побыл счастливым,
Познал стихом укор и стыд.
Мы не успели, не успели
К мастеровитости прийти,
М наши праведные перлы
Пусть неприметны и просты.
Живут такие нам на радость,
Порой притягивают взгляд,
Поют себя и дышат ладом,
И говорят, и говорят.