Развалины пустили корни...
не вырвать цепкость из земли.
живёт собой убитый город.
лишь сталкер ищет чьи-то дни,
что завалялись в ржавой кружке,
в шкафу из дерева с резьбой,
в часах, где мёртвая кукушка
не вызывается на бой
часов...
минут...
секунд...
ку-ку... вниз стрелки спали,
и в цифры нагло въелась пыль.
стена обшарпанная, жалит,
держа часов отвратный вид.
и стёкол хруст звучит без жизни...
иссохлась вся прозрачность их.
и обеззвучены здесь мысли -
никто душой не говорит.
лишь сталкер, всматриваясь в сущность,
их будит... в прошлое заслав,
где процветала многолюдность
и вещи знали жизни сплав
в людском дыхании, и как в шторме,
кипела жизнь... и пульс звучал...
неугомонности раздолье
внушало долгой жизни вальс.
но у судьбы свои расклады.
ничто не вечно под луной.
кому-то лягут смертью карты -
и город будет неживой.
и всё затихнет по указке...
так дирижирует здесь тишь.
облезут с стен извёстка, краски,
не чуя в стенах больше жизнь.
а сталкер, вхожий в мир утраты,
здесь ищет то - что оживёт...
в том городке, что есть на карте -
где свет за окнами цветёт.
15.05.2016 г.