Откуда ты? Тимор? Сайпан? Коморы?
Ребристый панцирь – костяной набор,
надёжно бронирующий каморку –
винтообразный жёсткий коробок,
который просчитал наверно Бог,
замкнув в его спиралевидной форме
сеченье золотое. Рог валторны –
виток уложен плотно на виток.
Откуда ты? Какие бури, што́рмы
швырнули неучтиво на сырой
песок твой тёплый терракот и хромпик?
Не ты ли – тот кручёный древний рог,
которым подносил ко рту пророк
Ахура-Мазды сладкий сок хаомы,
минутою слиянья с Ним влекомый –
когда подоспевал великий срок.
Зияет перламутровое горло.
Под жемчуг облицовано нутро.
Представь себя на полсекунды в роли
заброшенного в гладкостенный грот.
Отчаянно раскрыт немотный рот –
как будто шея сдавлена гарротой.
Петля к петле стянулись обороты –
мол, пусть теперь, душа моя, орёт.
Душа? Прозрачный (призрачный) заморыш.
Откуда сила в ней – осилить горб –
фамильный гроб – сломать его укромный
уют? Уйти, расслышать свой аккорд –
звучанье зарождающихся хорд,
ещё несостоявшейся аорты –
и плыть… И плыть как будто ты за бортом,
и только звёзд мерцающий эскорт…
Ну! Не молчи деталью бутафорной,
кумир, забальзамированный в рост
под слоем перламутра – в хлороформе
законсервирован на будущее? Впрок? –
в какой-то свой особенный мирок.
Отвергши мир земной… морской и горний,
в которой сути их, дойдя до корня,
построил собственный? И как его нарёк?
Закрыты окна. Двери на запоре.
Бесценный жемчуг закупорил ход –
да не войдут сюда с дарами вздора,
да не проникнет борзый ветерок.
“Ищи другого певчего, Эрот.
Бессрочный сон, благословенный морфий –
наития субстанции аморфной –
и никаких зароков наперёд”.
“Солёным хором синего раствора
на мой хребет проставлено тавро.
И от того я своре их не ровня –
отметиною мне присвоен род
отверженных. Морской водоворот
не смоет тайнопись её узора.
Не донимай меня пустым укором –
находку на песок обратно брось”…
“Лишь так – в уединении, упорно
кристаллизуя в перламутре скорбь –
родится жемчуг – словом высшей пробы.
Живая дробь – подвижен, мал и твёрд.
Его рожденье ткань живую рвёт,
но отторженье бремени позорно.
С глубин берут – по бусинам, по зёрнам –
его роскошный многоценный сор”…
И осеклась. И только эхом вторит
морской волне – напевами без слов
бродяге на́ ухо. Сложу покорно
её галактику на край прибойных волн.
Песок уступчив под стопою, волгл –
досадно, что узор его попортил…
Но море слижет линии офорта,
и выпишет по строчке – набело́.
19.04.2016