Опять он убил своего же героя,
Вот безжалостный, что за напасть
Ему то что? Ну какое горе?
А мой ребенок не может спать
Книги твои не конфетки,
Мне их не отобрать
И каждая новая - опять рулетка
Сын будет смеяться? Или страдать?
За дверью укрылся, снова читает.
Сижу у двери я, час и другой
Слышится мне, мой бедный рыдает
Ну что за писатель такой?