Кроваво и нагло проехался гром,
Не слышится дух революций.
Все старое сбил народ своим лбом,
Пройдя через тьму экзекуций.
Сегодня в остроге поэт не торчит,
Но ищет дороги к парнасу,
А старое время в ухо ворчит:
«Тебе подготовили трассу».
Сегодня поэт и сыт и одет,
Он сродни простому артисту.
И меряя слово со звоном монет
Он хлещет не водку, а виски.