А
Между нами нет ничего.
Только рок, да десяток писем.
Но слова эти, как назло,
Сбивают четкую мою мысль,
Заставляют – неужели давно? -
Задаваться глупым вопросом:
Между нами нет ничего?
Сплин снова поет о грустном.
Б
Между нами нет ничего.
Только рок, да десяток писем.
Мы не знаем почти ничего,
Все равно беспрестанно пишем.
Звуки музыки льют на дно.
И гитары лаской раскаты.
Между нами нет ничего.
Кроме креста, на котором распяты.
А
Между нами ничего нет.
Между нами – Всемирная сеть.
Я несу сквозь нее полный бред,
Вы мне в рифму стремитесь подпеть.
Ну а что, коль ответ был бы дан
Совершенно иной? Что тогда?
Коль шифровкой из разных стран
Пришло бы короткое «да»?
Кто тогда сорвался бы в путь?
Кто посмел бы что изменить?
Мне видится дикая чудь:
Сквозь экран протянулась нить.
Не сходи с ума, мой Барон.
Ни сейчас, ни спустя много лет.
Я жалею, что я не влюблен.
И что между - ничего нет.
Б
Нет ничего между нами,
Кроме черных слов на экране,
Кроме мыслей странных,
Кроме смыслов рваных,
Кроме тысяч миль
И десятков лир,
Кроме дорог и людей, и машин,
Кроме случайных ширин и длин,
Кроме известных координат,
Кроме тех, кто нам рад и не рад,
Кроме пустот, пустынь и впадин,
Кроме вселенной, где смысл украден.
Нет ничего между нами,
Кроме черных строк на экране.