Музей Булгакова- Москва.
Все переулки, перекрёстки.
Рассыпаны его слова.
Асфальт усталый- как подмостки.
И Бегемот неповторим.
И Воланд тот же, не вчерашний.
Москва не расстаётся с ним,
Играя яростно и страшно.
И виртуальность- плоть и кровь.
И всё придуманное- наше!
Цветёт сирень. Жива любовь
Безумная на Патриарших.
Ах, сумасшедшая Москва.
Все наши глюки, наши злюки.
Ещё живой, уже едва
Он проходил земные муки.
И нескончаемая боль.
И светлый путь- туда, отсюда.
Мы получили каждый- роль,
Как нескончаемое чудо.
О, город сумрачных чудес.
Они плодятся и тревожат.
Роман растёт, как сказок лес,
И умереть уже не может.
Как наважденье, явный сон,
Как бесконечное явленье.
И длится вечность. Пласт времён.
Век бурный, как одно мгновенье.
Что нашептал, наговорил
Дыханьем гаснущим и слабым.
И никаких не хватит сил,
Чтоб это усмирить хотя бы.
...И в изголовье камень пал.
Как символ Родины-Голгофы.
Век инфернально просиял.
Безумия и катастрофы.