Во мне не убили поэта,
Словами меня не унять,
Я прожил так много на свете,
Кого мне за это пенять.
Так много написано строчек,
Но больше забытых стихов,
Но снова не ставлю я точки,
Пока есть на свете любовь.
Все строчки написаны кровью,
Но помню и знаю о том,
Что сердце я отдал с любовью,
Пред тем как накрыться крестом.
Но всё-таки славу поэта,
Воспел я своим ремеслом,
И верю я в силу рассвета,
И в дружбу за общим столом.